Hacía mucho tiempo que no iba al rastro de los domingos en Las Palmas con mi madre, una cita que ella nunca se pierde. Esta vez, caminando a su lado, no sabía si el mercado había cambiado… o si era yo quien lo veía con otros ojos. De pequeño, lo vivía como un caos, colores, acentos, música, voces regateando. Ahora entiendo que es mucho más: un mosaico vivo de culturas, donde personas de todo el mundo se encuentran, cada una con su historia, con su forma de salir adelante. El puesto de mi madre era uno más entre tantos. En aquel entonces, no siempre comprendía su esfuerzo. Hoy sí. Hay dignidad en todo trabajo honrado, especialmente en aquel que llenó nuestro plato y pagó mis libros del colegio. El rastro ya no es solo un mercado. Es un reflejo de cómo ha cambiado la isla. O quizás de cómo he cambiado yo. Ritmos africanos se mezclan con melodías latinas, especias árabes se funden con gofio canario, y los idiomas flotan en el aire como olas rompiendo en la orilla. Este es mi hogar. Esta es mi isla. Vaya donde vaya, Canarias siempre será ese lugar donde la diferencia no separa, sino que une. Y cada domingo, en ese latido vibrante del rastro, recuerdo de dónde vengo… y quién soy.